Profecia

            A cada desentendimento voltam as visões do passado.  O que se mostrava como sonhos, devaneios e inseguranças da imaturidade, vem agora como profecia a assustar meus medos.  Eis que vejo cada vez mais perto a hora marcada, destinada.  Um não mais se encontra entre nós, outro tem a partida próxima.  Então o novelo do destino rolará pelos abismos do tempo a desfiar-se.  Redes e tramas serão tecidas e o louco se verá cego e abandonado.  O caminho se dividirá, separando a abastança da indigência.  De um lado encontrar-se-ão casacos de vison e sapatos de pelica, do outro, calças rotas e pés feridos.  Os caminhos se afastarão ligeiros e jamais se reencontrarão.  O tempo passará veloz para uns, mas os anos terão a eternidade para outro.

            O louco deixará a caverna na grande montanha levando apenas os seus, também loucos, conhecimentos.  Devaneios em papéis velhos que só a ele interessam.  Vagará pelas terras de baixo, falará aos homens e deles receberá  pedras.  Irá chorar todas as noites, quando seu corpo encontrar o leito e lembrar da grande montanha.  Lá, sentia-se um pouco mais perto de Deus. 

            As noites e os dias passarão aos milhares até que os que ficaram na opulência interessem-se em saber do destino do louco.  À bordo dos seus luxos farão grande procura mas ele não se deixará encontrar.  A esquálida sombra nem de longe lembrará o homem robusto do passado.  Mesmo que irreconhecível, não se deixará mostrar e observará os senhores pomposos por entre folhas e ramos.

            Mais anos se passarão, quando deixará de ser um louco na multidão para se tornar um velho louco na multidão. 

            Um dia, deitado numa cama de tábuas mal pregadas, esperará o grande ceifador.  Mas a profecia diz que antes da hora final alguém com seu sangue virá e o nominará.  A morte será precedida e ele chorará pela última vez. De felicidade. 

            Quem tiver ouvidos, que ouça.